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山月记采药（第1页）

衣裳取回来之后，墨宣就穿上了那套青色的。

萧月原本以为他会先穿黑的，毕竟当初在裁缝铺里，他那么小声又那么坚定地说要黑的。但衣裳拿回来的那天，墨宣把那套青的抱在怀里看了很久，然后穿上了。萧月没问为什么，只是在旁边看着。青色的棉布衣裳，领口袖口滚了一圈深青的边，穿在墨宣身上，衬得他整个人都亮了一些。他站在院子里的桂花树下，低头看着自己的衣摆，转了个圈，衣摆飘起来，像一片叶子。萧月靠在门框上看着他。桂花还在落，细细碎碎的，落在墨宣的肩上、发顶。墨宣转完圈，抬起头，看见萧月在看他，耳朵一下子红了，低着头跑进了屋里。

萧月站在院子里，嘴角动了一下。

那是墨宣来到山上的第七天。七天了。他的烧已经完全退了，脸上有了一点血色，不像刚来时那样苍白得像个纸人。吃东西也比之前多了，虽然还是吃得慢，但一碗粥能喝完，不用萧月催。夜里睡觉不再攥着萧月的衣角了，被子也不蹬了，安安稳稳地缩在被窝里，像一只蜷着的小猫。

萧月要上山采药了。

秋天是采药的好时节。很多草木在秋天药性最足，根茎饱满，花果成熟。萧月每年秋天都会上山采几次，背着药篓，走很远的路，有时候天不亮就出发，天黑了才回来。今年的采药季来得晚了一些，因为墨宣病着，萧月一直没出门。药房的抽屉已经空了不少，再不去采，冬天就没有药用了。

那天早上，天刚蒙蒙亮，萧月就起来了。他在灶房收拾药篓，把采药刀磨了磨，刀刃在磨石上发出沙沙的声音。墨宣被这个声音吵醒了，从床上爬起来，揉着眼睛走到灶房门口，穿着那件青色衣裳，扶着门框，看着他。

萧月把采药刀在布帕上擦了擦，试了试刃，满意了，放进药篓里。布帕之前随手揣在袖子里的一块，白棉布的，叠得方方正正，擦完了刀，上面沾了一层灰色的铁锈和磨石的粉末。他把布帕叠了一下，脏面朝里，又塞回了袖子里。

墨宣就站在门口，不说话，看着他。

萧月背上药篓，走到门口的时候，墨宣还站在那里，让开了一点，但没有让很多。萧月从他身边走过去，出了院子，沿着山路往上走。

山上是另一条路，比下山的路更窄，更陡。路两边的竹子密密匝匝的，把天空遮得只露出一线蓝。晨雾还没散，白茫茫的，竹子、石头、路都看不清楚，只能看见前面十来步远的地方。空气湿漉漉的，吸一口，满嘴都是竹叶和泥土的味道。

走了没几步，萧月听见身后有脚步声。很小，很轻，嗒嗒嗒嗒的，踩在青石板路上，节奏很稳。他停下来，回过头。雾气里有一个小小的青色影子，隔着七八步远，站在那里。墨宣的头发还翘着，是刚睡醒的样子，脸上还有枕头压出来的红印子。脚上穿着那双新鞋——黑色的布鞋，孙裁缝按他的脚做的，不大不小，刚好合脚。

萧月看着他。他把手背在身后，两只手握在一起，低着头，看着自己的鞋尖。晨雾在他身边飘着，像一层薄纱。

“回去。”萧月说。

墨宣没动。

“山上路不好走。”

墨宣还是没动。他低着头，嘴唇抿着，不说好也不说不好，就那么站着。

萧月等了片刻。“你回去。”他又说了一遍，语气重了一些。

墨宣抬起头，看了他一眼，又飞快地低下头去了。他的嘴唇动了几下，像是在说什么，但声音太小，隔了几步远，萧月听不见。

“什么？”萧月问。

墨宣又动了一下嘴唇。这次声音大了一点，但还是很轻，像风从竹叶间穿过去的声音。“……想去。”

“山上路不好走。”萧月说。

“我不怕。”

“要走很远。要爬坡，要钻林子，有时候要走到太阳落山才能回来。”

墨宣抬起头，看着萧月。晨光从竹叶的缝隙里漏下来，落在他的脸上。他的眼睛黑亮亮的，像两颗刚洗过的葡萄。“我不怕。”他说，声音比刚才大了一些，但还是在发抖，不知道是冷的还是别的什么原因。

萧月看着他那双眼睛。那双眼睛里有害怕——他害怕被拒绝，害怕被丢下，害怕一个人留在空荡荡的竹屋里。但那害怕被压着，藏在黑亮亮的眼珠后面，只露出一点点，像冰面下的鱼。

“你会累。”萧月说。

“你背我。”墨宣脱口而出。说完好像自己吓了一跳，赶紧把嘴闭上了，低下头，耳朵一下子红透了。

萧月没说话。墨宣站在那里，不敢抬头，耳尖红得像要滴血，两只手背在身后，拧来拧去，手指都快拧成麻花了。他以为萧月会生气，会说他不懂事，会转身就走，把他一个人丢在这条雾蒙蒙的山路上。

“走吧。”萧月说。

墨宣抬起头。萧月已经转过身去了，背着药篓，白色的头发在雾里像一捧雪，青灰色的衣袍被露水洇湿了一片。他没有回头，但他在那里等着。

墨宣愣了一瞬，然后笑了。那个笑容很小，只是在嘴角弯了一下，像春天从土里钻出来的第一株草。他跑起来。新鞋踩在青石板路上，不再啪嗒啪嗒响了，是轻轻的、很有节奏的声音，嗒嗒嗒嗒，像小雨打在瓦片上。他跑到萧月身边，没有超过他，就落后他半步，跟在他旁边走。

萧月没看他，也没说话，继续往前走。墨宣也不说话了，就跟在他旁边走，肩膀偶尔碰到萧月的手臂——萧月的手臂硬硬的，隔着衣料都能感觉到那种结实。墨宣碰到了就往旁边让一下，过一会儿又碰上了，又让一下，再碰上的时候，他不让了，就那么靠着萧月的手臂走。萧月也没有让开。

雾在慢慢地散。先是近处的竹子露出了全貌，青翠翠的，一竿一竿地立着，像无数支笔插在大地上。然后是远处的山脊线，黛青色的，弯弯曲曲的，像谁用毛笔勾了一笔。太阳还没出来，但东边的天空已经亮了，橘红色的光从竹林的缝隙里透过来，把雾气染成了淡粉色。

山路越来越窄，两边的竹子越来越密。竹叶上的露水还没干，走一会儿，衣裳就湿了一层。墨宣的青色衣裳颜色深了一截，衣摆贴在小腿上，但他没吭声，连眉头都没皱一下。萧月走在前面，他在后面跟着，两个人之间隔着半步。

走了一会儿，墨宣踩到了一块松动的石头。石头一滑，他身子一歪，手忙脚乱地抓住了旁边的一根竹子。竹子被他拽得弯了腰，上面的露水哗啦啦落下来，浇了他一头一脸。他闭着眼睛缩着脖子，嘴唇紧紧抿着，一声没吭。

萧月停下来，回过头。墨宣抱着竹子站着，闭着眼，脸上的水往下淌，睫毛上挂着水珠，像刚哭过一样。头发湿了，贴在额头上，衣领也湿了一片，深青色的领口变成了墨绿色。

萧月看着他，没说话，从袖子里摸出一块布帕，递过去。墨宣睁开眼，看了看那块布帕，又看了看萧月，伸手接过去，胡乱地在脸上擦了几下。布帕太小了，擦了几下就湿透了，脸上的水还没擦干。萧月又摸出一块递过去。墨宣又擦了几下，这次擦干了，把两块湿布帕攥在手里，不知道该放哪儿。

“给我。”萧月说。墨宣把布帕递回去，萧月把它们塞回袖子里，湿漉漉的，袖口洇了一小片。