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第180章（第2页）

“接到了吗？”

卡卡转过头来看着他，月光在他的眼睛里变成了两小片银色的湖泊，克里斯在那两片湖泊里看到了自己的倒影，看到自己头发乱糟糟的，表情认真得有点傻。

“接到了。”卡卡说。

克里斯深吸了一口气。他的心脏跳得太快了，比踢了九十分钟加时赛跳得还快，但这次不是在球场上，不是在几万人面前，而是在一个老旧的屋顶平台上，在一整片沉默而慷慨的星空下面，在虫鸣和远处偶尔传来的狗吠声里。

他忽然笑了。

“那你呢？”卡卡问。

“什么？”

“你小时候在想什么？在丰沙尔，在你哥带你去看路灯重新亮起来的时候。”

克里斯想了想。那盏路灯的样子他还记得——铁锈色的灯柱，玻璃灯罩碎过一个角，后来被补上了，补的那块玻璃比原来的薄，亮起来的时候那一小块格外亮。

“我在想要是有一天我能飞到那片星星上面去就好了，”他说完自己先笑了，“听起来很傻。”

卡卡没有笑，他看着克里斯的侧脸，看着月光落在他颧骨上那道还没完全消退的晒痕上，看着他微微翘起的上唇和因为笑而弯起来的眼睛。

平台上又安静了，但这安静被填满了——虫鸣，远处的狗吠，风吹过芒果树叶片的沙沙声，两只交握的手掌之间那一点点汗津津的温度，头顶上几万颗沉默燃烧着的恒星。

克里斯往卡卡那边靠了靠，把头搁在他肩膀上，头发蹭着卡卡的颈窝。这个角度他的视野里只有卡卡的下颌线和头顶上方那一小片天空。

他想起几个月前那个失眠的夜晚，想起自己是怎么被卡卡的呼吸吵醒，想起卡卡从噩梦里坐起来时肩胛骨绷出的棱角。那时候他觉得自己这辈子做的最正确的事，就是在卡卡做噩梦的时候把他抱住。

但现在他觉得，最正确的事可能是更早之前发生的——可能是某个他记不清的日子，某个他记不清的决定，让他在漫长的时间和广阔的世界里，恰好走到了卡卡身边，恰好把手伸出去的时候，另一只手也正在伸过来。

“卡卡。”

“嗯。”

“你困不困？”

“不困。”

“那我们再待一会儿。”

“好。”

夜风从田野那边吹过来，带着泥土和干草的气味，把平台的野草吹得东倒西歪。远处有一颗流星划过去，快得像一声叹息，克里斯没来得及许愿，只是握紧了卡卡的手。

但他想了想，好像也没什么愿望需要许了。

他想要的那颗星，已经在手心里了。

克里斯不知道自己是几点睡着的。

他最后的记忆是卡卡的肩膀——那颗头靠过来的时候，他闻到的是和自己头发上一模一样的薄荷洗发水味。头顶的银河缓慢地旋转了半圈，手心里那只比他大一些的手掌始终没有松开。然后他就什么都不知道了。

醒来的时候他发现自己躺在竹椅上，却不是在屋顶那个平台，是院子里那把他昨晚嫌热、翻来覆去抱怨了一百零八次的竹椅。身上盖着一条薄毯，毯子上有淡淡的樟脑味，边缘磨得有些起毛了，但洗得很干净，叠得整整齐齐地掖在他下巴底下。晨光从芒果树的枝叶间筛下来，在地砖上画出无数细碎的金色光斑，有几片落在他的脚背上，暖洋洋的。

拖鞋整整齐齐地摆在竹椅旁边——左脚那只他昨晚踢到竹椅底下去了，现在被捞了回来，和右脚并排放在一起，鞋尖朝外，方便他伸脚就能穿进去。

厨房里传来极轻的锅铲声和煎蛋的香气。那种香气他很熟悉——橄榄油加热之后微微泛起的果香，蛋白在低温下慢慢凝固时散发出来的、类似烤面包的焦香，还有卡卡每次煎蛋时一定会加的那一小撮海盐，在热油里爆开之后留下的极淡的矿物气息。他坐在竹椅上深吸了一口气。

巴西清晨的空气湿度比马德里高得多，混着泥土、熟透的芒果和远处田野里烧秸秆的烟味，是一种他从未闻过但此刻觉得很好闻的味道。

他掀开毯子站起来，赤脚踩在还带着昨夜凉意的地砖上，走到厨房门口。

卡卡围着那条旧旧的围裙，正把锅铲小心地铲到蛋底下。晨光从厨房的小窗照进来，落在他的侧脸上。他听到脚步声侧过头，说了一句早，声音还带着清晨特有的温沉。克里斯从他身后抱住他，脸贴在他肩胛骨之间，手臂环着他的腰，声音闷在卡卡的后背上：“昨晚我怎么下来的。”（）;