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山月记墨宣（第1页）

公元631年，秋。

山中的秋天来得早。

才刚进八月，山风就已经凉了。白日里太阳还挂在天上时，晒着倒也暖和，可一到申时过后，日头偏西，那股子凉意就从林子里漫出来，顺着山脊往下淌，淌进每一条沟壑，每一道石缝，每一片落叶的背面。

萧月住在这座山上，已经很久了。

久到他自己也记不清具体是多少年。他只记得来的时候，山上的树还没这么高，他亲手种下的那棵桂花树，还是从山下镇子里讨来的一根枝条，插在土里，用竹竿撑着，怕被风吹倒。如今那棵树已经比竹屋还高了，树干粗得合抱不过来，每到秋天，满树金黄，香气能飘出好几里。

山中无甲子，寒尽不知年。

他有时候觉得，自己就是这座山的一部分。像山上的石头，像石头缝里的青苔，像那棵老桂花树根下的泥土。风来了，他听着；雨来了，他看着；雪落了，他等着。等着等着，一年就过去了。等着等着，一百年就过去了。等着等着，八百年就过去了。

今年的桂花又开了。

萧月站在树下，抬头看了一会儿。满树金黄，密密匝匝的，花瓣小小的，挤在一起，像一群叽叽喳喳的孩子。风一吹，花瓣就往下落，落在他的白发上，落在他的肩上，落在他青灰色的衣袍上。

他没有拂。

站了一会儿，他转身进屋，拿了一个竹篮，挎在臂弯里，沿着山路往下走。

他要下山去买桂花糕。

山路很窄，两边是密密的竹林。竹子长得高，遮住了大半的天空，只露出一线蓝。阳光从竹叶的缝隙里漏下来，碎碎的，落在青石板路上，像一地碎银子。萧月走得不快。他走路一向不快，因为他有的是时间。

走到半山腰的时候，他碰见了两个妇人，挎着竹篮，篮子里装满了金黄色的枇杷。这座山盛产枇杷，一到五月六月，满树金黄。如今已是八月，枇杷早就过了季，但山高水冷的地方，有些晚熟的果子能挂到秋天。

她们认出了萧月，热情地往他竹篮里塞了一把枇杷，又说了好些“一个人住山上要照顾好自己”之类的话。萧月道了谢，继续往下走。

快到山脚的时候，他忽然慢了下来。

不是累了。

是他看见了什么。

山路边，草丛里，有一团暗色的影子。很小。蜷缩着。像一只被丢弃的幼兽。

萧月站在几步外，看着那团影子。风吹过，草丛晃动，那团影子也跟着晃了晃，但始终没有动。

他走过去，蹲下来。

是一个孩子。

五六岁的年纪，穿着一件灰扑扑的粗布衣裳，袖口磨破了，露出一截细瘦的手腕。脸上脏兮兮的，头发乱得像鸟窝，身上沾满了草屑和泥土。他蜷缩着，双臂抱住自己的膝盖，整个人缩成小小的一团，像是想把自己藏起来。他闭着眼睛，嘴唇发白。

萧月伸手探了探他的额头。

烫。很烫。

他把竹篮放在地上，将孩子从草丛里捞起来。孩子很轻，轻得不像一个六岁的孩子，像一团棉花。他把他拢在怀里，那孩子的头靠在他肩窝上，滚烫的额头贴着他微凉的脖颈。

孩子没有醒。

但他的手动了。那只脏兮兮的小手，慢慢地移过来，攥住了萧月的衣襟。

攥得很紧。

萧月低头看了看那只手。很小，手指细细的，指甲里全是黑泥。但那五根手指，一根一根地，攥着他的衣襟，不肯松开。

他又看了看地上的竹篮。桂花糕，今天是买不成了。

萧月弯下腰，把竹篮提起来，挎在另一只手臂上。怀里抱着孩子，臂上挂着竹篮，他转身往山上走。

月亮上来了。很圆。照在山路上，照在竹林间，照在他白色的发顶。

他走得很稳。每一步都踩实了才迈下一步，怕颠着怀里的孩子。