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山月记墨宣2（第1页）

天还没亮，萧月就被鸟叫吵醒了。

山中多竹，竹多鸟。画眉、黄鹂、山雀，天不亮就开始叫，一声接一声，像是在吵架。先是远处的一只开了腔，接着近处的也跟着叫起来，此起彼伏，没完没了。

萧月睁开眼，愣了一下。

他发现自己靠在床柱上坐着，身上披着一件旧外袍，不知是什么时候盖上去的。脖子僵了，后背也酸，腿蜷了一夜，麻得厉害。他动了动脚趾，冰得像石头。

他低头看床上。

那孩子还睡着。侧着身子，面朝他，脸埋在枕头里，只露出半张脸。被子被他蹬开了大半，一条胳膊伸在外面。呼吸比昨晚平稳多了，不再是又急又浅的，胸口一起一伏，很慢，很匀。额头上有一层薄薄的细汗。

萧月伸出手，轻轻把被子给他拉上来。手背贴了贴孩子的额头——烧退了一些，但还是有点热。

他盯着那张脸看了一会儿。六岁的孩子，瘦得颧骨都突出来了，睡着的时候眉头是松开的，不像醒着时那样皱着、绷着、小心翼翼。

萧月慢慢站起来。腿麻得厉害，他扶着床柱站了一会儿，等那阵针扎一样的麻劲过去了，才迈开步子。竹地板在脚下发出轻轻的咯吱声，他走得很轻，怕吵醒那孩子。

走到门口，他回头看了一眼。没醒。

他去了灶房。

清晨的山中很静。雾气还没散，白茫茫的，把远处的山峦都罩住了，只露出近处几棵竹子的轮廓。竹叶上挂满了露珠，沉甸甸的，风一吹，哗啦啦地落一地，像下了一场小雨。空气里有草木的腥气，混着泥土的潮味，还有一种很淡的、说不清道不明的清香——是桂花的，隔得远了，若有若无。

萧月在灶房生了火。灶膛里的柴是昨晚剩下的，还有一点火星。他添了几根细柴，用嘴吹了吹，火就起来了。橙红色的火光照着他的脸，在他白色的发丝上跳动。他往锅里添了水，盖上锅盖，然后去井边打水洗漱。

井在竹屋东边，不远，几步路。井台是石头砌的，年头久了，长了一层青苔，滑溜溜的。他打了一桶水上来，水很凉，冰手。他捧了一把泼在脸上，激灵了一下，整个人彻底清醒了。

他洗了脸，漱了口，站在井边往远处看了一眼。雾散了些，山峦一层一层地铺开去，黛青色的，像水墨画。太阳还没出来，天边有一抹橘红，淡淡的。

他转身回了药房。

药房在卧房隔壁，不大，一面墙全是药柜，密密麻麻的小抽屉，上面贴着标签：甘草、柴胡、黄芩、半夏、连翘、当归、黄芪……字是萧月自己写的，工工整整的小楷，墨色已经有些淡了。他拉开抽屉，抓药。

柴胡三钱，黄芩三钱，半夏三钱，甘草两钱，生姜三片，大枣五枚。连翘减了一点量——烧退了些，不必再用那么猛的药了。他用戥子称好了，一样一样放在白棉纸上，包起来，拿到灶房，倒进药罐里，加水浸泡。

药罐是陶的，黑褐色，用了很多年，罐身上有一道细细的裂纹，用铜丝箍住了，不漏。他把药罐放在炉子上，生火，等着。

火苗舔着罐底，药汁慢慢地滚起来，咕嘟咕嘟地响。苦涩的气味弥漫开来，混着灶膛里的烟气，呛得人有点难受。萧月蹲在灶前，拿一把蒲扇扇着火，不紧不慢。

药煎好了。他把药汁滤出来，倒在碗里，又把粥煮上。白米粥，煮得稠稠的，米油都熬出来了，上面浮着一层亮亮的光。

粥煮好了。

萧月把药碗和粥碗放在托盘上，端进卧房，放在床边的小几上。然后他搬了一把竹椅，放在窗户旁边，离床远远的，坐下。

他坐着，看着窗外的桂花树。

过了一会儿，床上有了动静。被子窸窸窣窣的，很轻。

萧月没有动。

孩子醒了。他缩在床角，背靠着墙，被子裹在身上，只露出一张脸。那张脸上全是紧张，嘴唇抿得紧紧的，眼睛盯着萧月，像一只被逼到墙角的小动物，不敢动，不敢跑。

萧月没有看他，继续看着窗外。

过了很久，孩子没有动。萧月转过头，看了他一眼。孩子立刻把目光移开了，低下头，把脸往被子里埋了埋。

萧月站起来，走到床边，把药碗端起来，递过去。

“喝药。”他说。

孩子看着那碗黑乎乎的药汁，没有接。他的手缩在被子里，不肯伸出来。

萧月没有催。他端着碗，站着，等着。