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山月记釆药2（第1页）

墨宣不知道自己睡了多久。

他醒来的时候，发现自己靠在一个很暖和的地方。阳光照在脸上，亮晃晃的，他眯着眼睛，花了一会儿才看清自己在哪里——他靠在萧月的怀里，萧月坐在山坡上，背靠着一块大石头，一只手揽着他的肩，另一只手不知什么时候已经停下了挖药的动作，搭在膝盖上。药篓放在旁边，里面的草药已经装了大半篓，根茎上还带着新鲜的泥土，散发出一股青涩的苦味。

墨宣动了动，萧月低头看了他一眼。

“醒了？”

墨宣点了点头。他的脸在萧月的衣服上压出了一道红印子，左边脸颊上还有一条衣褶的痕迹。他揉了揉眼睛，打了个哈欠，然后忽然想起什么，一下子坐直了。

“我睡了多久？”

“不久。”萧月说。

墨宣看了看太阳，太阳已经从东边走到了正头顶，影子缩成了小小的一团。这绝对不是“不久”。他低下头，耳朵红了，手指绞着衣角，衣角上全是泥，被他绞得皱巴巴的。

“饿了没有？”萧月问。

墨宣摇了摇头，肚子叫了一声。他又低下头，耳朵更红了。

萧月没说话，从药篓旁边拿出那个布包，解开，取出两块饼。饼是早上出门前带的，已经凉了，硬邦邦的，表面有一道道的裂痕。他把一块递给墨宣，另一块自己拿着。

墨宣接过饼，咬了一口。饼很硬，嚼起来费劲，在嘴里嚼了半天才咽下去。他嚼着嚼着，忽然想起什么，把手伸进口袋里摸了摸——那叶片还在，被他睡得皱巴巴的，边角都卷起来了。他把叶子拿出来，展平，放在膝盖上，然后继续啃饼。

萧月看了那叶子一眼。“还留着？”

墨宣点了点头。“你说这是艾草。”

“嗯。”

“我要拿回去夹在书里。”

萧月没说话，咬了一口饼，慢慢地嚼。饼太干了，他拿起水囊喝了一口，递给墨宣。墨宣接过去，也喝了一口，水是凉的，带着一点竹节的味道——水囊是竹筒做的，用了很多年，竹子本身的清香已经浸透了每一口水。

两个人就这么坐在山坡上，靠着石头，吃着干饼，晒着太阳。风从山下吹上来，暖暖的，带着竹叶和野草的气息。远处的山峦一层一层地铺开去，黛青色的，在阳光下泛着微微的蓝。有一只鹰在天上盘旋，翅膀张开，一动不动，像一片被风吹着走的纸鸢。

墨宣吃完了饼，把掉在膝盖上的饼屑一粒一粒捡起来塞进嘴里，又把艾草叶子小心翼翼地放回口袋，拍了拍。他站起来，拍了拍身上的土，又蹲下来，看着萧月。

“哥哥，我们什么时候回去？”

“再采一会儿。”

“我帮你采。”

萧月看了他一眼。墨宣的眼睛亮亮的，脸上还沾着泥，头发翘着，青色的衣裳前襟全是土，但他看起来很认真，不像是在说客气话。

“你会认吗？”萧月问。

墨宣想了想。“你教我。”

萧月从药篓旁边拿出一把小刀——不是他那把大的采药刀，是一把小的，刀刃只有两寸长，刀柄是牛角的，磨得很光滑，是他多年前在长安的集市上买的，一直没用过。他把小刀递给墨宣。

“用这个。大的你拿不动。”

墨宣接过小刀，握在手里，翻来覆去地看了看。刀刃在阳光下闪着白光，很锋利。他用手指摸了摸刀背，没敢摸刀刃。

“割到手会疼。”萧月说。

墨宣点了点头，把手缩回去了。

萧月站起来，拍了拍身上的土，背上药篓，拿起采药刀。他走到一株植物前面，蹲下来。墨宣也跟着蹲下来，蹲在他旁边，握着小刀，等着。

“这是柴胡。”萧月说，“根入药。治风寒，退烧。”

墨宣看着那株柴胡。它的叶子是细长的，茎是绿色的，很直，顶上开着几朵黄色的小花，花瓣很小，挤在一起，像一把小伞。

“只要根吗？”墨宣问。

“只要根。”

“那上面的不要了？”

“不要了。”

“好浪费。”