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第5章 清晨对话（第2页）

我的眼眶突然烫得厉害。

我没有哭。我把眼泪生生咽回去。39岁的灵魂告诉我：不行。现在不行。你哭，她也活不回来。你得撑住。你是她现在唯一的支柱。

我低下头，盯着自己的手——19岁的手，骨节分明，指尖修长，掌心里还没有磨出生活的茧。

这双手，39岁那年没有来得及握住妈妈；这一世，我握住了。

五点二十分，她动了。

眼皮先颤了颤，睫毛像蝴蝶翅膀一样轻轻扇动了几下，然后缓缓睁开。

她的目光还是迷蒙的，带着睡意特有的那种黏稠，焦距尚未对准，只是茫然地望着天花板上那道渐渐亮起来的光带。

她发了一会儿呆，眼神空洞，瞳孔里映着灰蓝色的晨光，像两口浅井。

然后，她的目光慢慢转向床边的方向。

看见了我。

她怔住了。

晨光从窗帘缝隙里斜斜地照进来，落在我身上——我坐了一整夜，背靠着墙，姿势几乎没有变过。

校服外套的领口被我扯松了些，露出里面的白T恤领口。

我的脸在晨光里显得有些苍白，眼下浮着淡淡的青色，是一夜未眠留下的痕迹。

我的眼睛却很亮，亮得不像一个熬了一整宿的人，亮得像烧着两团安静的、不会熄灭的火。

她就那样看着我，看了很久。

她的目光从我微红的眼眶，移到我下巴上冒出的一点青色胡茬——19岁的少年人，胡子还很稀，只在下颌线上冒出一层细密的绒毛。

她又看我的肩膀，那里的衣服被她的指甲掐出了几道浅浅的褶皱，隔着布料，能看见底下隐约的抓痕。

她又看我垂在身侧的手——我整夜没有动过，那只手悬在床边，指尖几乎触到她垂下来的发梢，却没有碰，只是悬着，守着。

她的眼眶慢慢红了。

不是那种决堤的哭，而是一种很轻很轻的、像晨雾一样化不开的潮意。

她没有哭。

她只是看着我，看着这个守了她一整夜的儿子，看着这个19岁的、跟她那个等了一辈子的人长得越来越像的男孩。

“……你没睡？”她开口，声音哑得不像话，像砂纸磨过嗓子，“傻孩子。”

“不困。”我说。

她轻轻摇了摇头，像是想说什么，又咽了回去。

她撑着手肘想坐起来，动作有些迟缓，像是浑身脱了力。

手肘撑在床褥上，滑了一下，那件蓝色旧衬衫的领口随着她的动作又往下滑了几分，露出整片圆润的肩头和一截白皙的锁骨。

她没注意到，只是费力地从枕边摸到那副老花镜——她其实不老花，只是最近这两年眼睛哭坏了，看东西总是模糊，医生让她配的，她也只在看信的时候戴。

她戴上眼镜，看清了我。

然后，她愣住了。

她看见了我眼睛里那层熬了一整夜的红血丝，看见了我嘴角因为一整夜没喝水而起的干皮，看见了我眼窝下面那圈浅淡的青黑。

她的目光落在我的脸上，久久地、仔仔细细地看着，像是在辨认什么——像是在辨认，眼前这个人到底是她的儿子，还是别的什么人。