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山月记剑法（第1页）

时间慢慢地过去，桂花开了又谢，谢了又开。

竹屋前的桂花树一年比一年粗，树干从墨宣手腕粗长到了他大腿粗，树冠从屋檐下撑到了院子中央。每年秋天，满树金黄，香气能飘出好几里。墨宣已经不像六岁时那样蹲在树下捡花瓣了。他长高了，能伸手够到最低的那根树枝了。他站在树下，踮起脚尖，摘下一小串桂花，放在手心里。花瓣还是金黄色的，小小的，挤在一起，像一群叽叽喳喳的孩子。他把花瓣凑到鼻子前闻了闻，还是那个味道，和六岁那年一模一样。

山中的日子慢，但年头过得快。墨宣从六岁长到七岁，从七岁长到八岁，从八岁长到九岁。他的衣裳换了一茬又一茬，孙裁缝每年都要给他做新的，袖口不用再卷了，衣摆不用再吊在膝盖上面了。他的个子窜了一大截，从萧月的腰长到了萧月的肩膀。萧月蹲下来的时候，他要低下头才能看见萧月的脸了。

他的头发也长了，从刚到肩膀长到了后背，萧月用剪刀给他修过几次，修完了墨宣对着水面照一照，觉得还行。他的手变大了，手指长了，骨节分明了，不再是六岁时那种圆滚滚的小手。掌心里有了薄薄的茧——是劈柴磨的，是挖药磨的，是干活磨的。剑他没有练过，萧月没有教他，他自己也没有偷偷练。他记得萧月说过的话，等他再大一些。他把那句话记在心里，记了六年。

但他心里一直藏着一件事。

七岁那年，土匪来了。他从柜子里取出玲珑剑，扔给萧月。萧月接住了，抽剑出鞘，铜铃铛叮铃响了一声，那些土匪的脸就白了。墨宣站在旁边，看着萧月手里的剑，看着剑身在夕阳里亮得刺眼，看着萧月的白发在风里飘着。那一刻，他想：我也要学剑。不是因为好玩，不是因为好看，是因为他不想再站在旁边看了。他想站在萧月旁边，和他一起拔剑。

这个念头在他心里藏了五年。他没有跟任何人说过，连萧月都没有。但他练劈柴的时候会想，练挖药的时候会想，练煮粥的时候会想。他看着萧月挂在墙上的玲珑剑，会想。他蹲在灶台前看火的时候，火光跳动着，他会在心里一遍一遍地画着剑招——不是萧月教他的，是他自己想的，从萧月那一次拔剑的样子里拆出来的。剑举起来，画一个圆，收回来。举起来，画一个圆，收回来。他在心里练了五年，练了不知道多少遍。

小狸也从巴掌大的小猫长成了一只圆滚滚的大猫。它不再像小时候那样追蝴蝶了，更喜欢趴在屋檐下晒太阳，肚皮朝上，四只爪子蜷着，尾巴搭在门槛上。墨宣从它旁边走过的时候，它连眼皮都不抬一下。墨宣蹲下来摸它的肚子，它伸出爪子，指甲收着，肉垫软软的，拍一下墨宣的手指，然后把脸埋进尾巴里，继续睡。

“哥哥，小狸又胖了。”墨宣喊。

萧月从药房探出头，看了一眼。“没胖。老了。”

墨宣愣了一下。老了。小狸来到山上已经六年了。六年，对于猫来说，不算短了。他低下头，看着小狸。小狸的毛还是灰黑色的，带着深色的条纹，但下巴和肚皮上的白毛里，已经有了一些灰白色的杂毛。它睡觉的时候不再像小时候那样缩成一个紧紧的团，而是摊开了，像一块被人揉皱了的旧抹布。

墨宣伸出手，轻轻摸了摸小狸的头。小狸在梦里打了个呼噜，很小声，像吹气。

墨宣十二岁那年的春天，山中下了很久的雨。

雨丝细细密密的，从天上飘下来，落在竹叶上，沙沙沙沙的，像有人在很远的地方翻一本很厚的书。雾气也重，白茫茫的，把整座山罩在里面，站在院子里看不见山脚，站在山脚看不见山顶。竹叶上挂满了水珠，沉甸甸的，风一吹，哗啦啦地落，像下了一场大雨。小狸不喜欢下雨，整天趴在灶台上的暖和处，把自己缩成一团。墨宣去逗它，它用爪子拍他，然后继续睡。

墨宣蹲在灶台旁边，看着小狸，想起了很多事。想起六岁那年被萧月从山脚捡回来，缩在被子里不敢出来。想起七岁那年土匪来了，他从柜子里取出玲珑剑扔给萧月。想起八岁、九岁、十岁、十一岁。想起萧月每年清明带他去给范师傅扫墓，想起萧月每年元旦带他下山看热闹，想起萧月每年腊月三十过生日，想起萧月每年七月十二给他过生日。想起萧月教他认字、教他辨药、教他煮粥、教他晒药。什么都教了，唯独剑法，一直没有教。

他知道萧月不会忘。萧月答应过的事，从来没有忘过。他在等。等萧月说“你长大了”。

雨停了。

太阳出来的时候，墨宣正在院子里劈柴。不是萧月让他劈的，是他自己抢着劈的。萧月劈柴的时候他蹲在旁边看，看了几年，觉得自己也会了。他把斧子从萧月手里拿过来，把木柴竖在地上，一斧子下去，劈歪了。木柴飞出去，差点砸到小狸。小狸吓了一跳，炸着毛跑了。萧月站在旁边看着。

“手稳一点。”萧月说。墨宣又拿起一块木柴，竖好，深吸一口气，一斧子下去，劈开了。不是从中间劈开的，是偏的，一边厚一边薄，但劈开了。他把劈好的木柴码在墙边，又拿了一块。

劈到第十块的时候，墨宣停下来，擦了擦汗。太阳晒在背上，暖烘烘的。他抬起头，看着萧月。萧月站在桂花树下，白发在阳光里发着银色的光，绿眼睛看着他。

“哥哥。”墨宣说。

“嗯。”

“你什么时候教我剑法？”

萧月看着他，没有回答。墨宣放下斧子，走到萧月面前。他比六岁的时候高了很多，已经从萧月的腰长到了萧月的肩膀。他仰着头看着萧月，萧月的白发垂下来，遮住了半边脸。墨宣伸出手，把那缕白发拨到萧月耳后。

“十二岁了。”墨宣说，“你说过的，等我再大一些。”

萧月没有说话。他转身走进卧房，墨宣跟在后面。萧月打开柜子，从最里面拿出一个长长的布包。布包是青灰色的，用粗布裹着，外面系了一根麻绳。墨宣从来没有见过这个布包。萧月把布包放在床上，解开麻绳，打开粗布。

里面是一把剑。

剑鞘是黑色的，没有花纹，很素。剑柄是深褐色的，缠着细麻绳，握起来不会打滑。整把剑比玲珑剑窄一些，薄一些，轻一些。不是那种锋芒毕露的剑，是一把朴素的、安静的、等着被人握住的剑。

墨宣愣住了。他看着那把剑，又看着萧月。

“这是给你的。”萧月说。

墨宣伸出手，手指碰到剑柄。麻绳缠得很紧，很密，握在手里刚刚好。他把剑从剑鞘里抽出来，剑身在阳光里亮了一下，不是玲珑剑那种刺眼的亮，是很温和的、像月光一样的亮。剑身比玲珑剑窄，比玲珑剑薄，拿在手里轻了很多。他试着挥了一下，剑在空中画出一道弧线，没有声音，很安静。

“它叫什么名字？”墨宣问。

萧月看着他。“没有名字。等你给它取。”

墨宣的手指收紧了，扣着剑柄。他低下头，看着手里的剑。银白色的剑身上映出他的脸，十二岁的脸，黑头发，黑眼睛，嘴唇抿着，表情很认真。他看了很久。

“你什么时候做的？”墨宣问。

“是在镇上铁匠铺打的。”萧月说，“我画了图，让他照着打。打了好几次才打对。第一次太重，第二次太轻，第三次剑身太厚，第四次剑身太薄。第五次，就是这个。”